En blanco y negro: El arte de llorar a coro

sábado 6 de junio de 2009

El arte de llorar a coro

2 comentarios:

Javi de Ríos dijo...: Me alegro que estés de vuelta en el blog, se echaba de menos.

Y me alegro que lo hagas con un trailer tan interesante, nada que ver con el insulso cine que se hace en España.

Por cierto, el otro día vi un corto de una profesora del Kafka que me pareció interesante.; 7 de junio de 2009 10:16
meim dijo...: Muy interesante trailer, por cierto.

Mi primera reacción: un ataque compulsivo de risa (si ya sé que el tema del suicidio es algo serio... pero tan repetitivo me resulta tragicomico - me recuerda a mi esposo que cada cinco minutos piensa y dice lo mismo).

Mi segunda reacción: pienso que la realidad no tiene fronteras, en lo respectivo a los diferentes tipos de vivencias en familia (frustaciones, miedos,diferentes tipos de distorsiones en la lucha por la survivencia en la convivencia familial etc...)

Conclusión: no hé visto esta pelicula.Pienso, que debe ser desopilante. Por los tiempos que corren, lagrimas de risa que me procurarian este tema sería como darle una patada en el c... a todo lo que ahora no puedo (ni tampoco me dejan); así que necesito verla YÁ!!!)

Gracias por el trailer, Mateo y por tu vuelta....; 7 de junio de 2009 16:45

El impostor

Me dijeron que últimamente no escribía nada, que era un impostor, alguien que vive de las rentas de un lejano microrrelato que fue un "best seller": una línea trabajada durante años de dedicación a la escritura, arduos e inverosímiles ejercicios literarios hasta dar con la palabra exacta. Al final, las ventas del texto me proporcionaron fama y prestigio, pero también suficiente tranquilidad en mi vida como para poder dedicarme a lo único que siempre supe hacer bien: viajar, beber, leer, dormir... ¡Ah, el verano y sus promesas! Conocí a una chica, me enamoré, dejé la escritura porque ella leía mejor. Aquello fue el fin, aunque nunca dejara de pensar en los tiempos literarios y eruditos en que me invitaban a congresos sobre el género breve, charlaba en la radio con los novelistas de moda o me paraban por la calle para pedirme un autógrafo, mi firma bajo el único texto que publicase en mi vida, algo que decía más o menos así: «Fui yo, y no el botones, quien se tiró el cuesco del ascensor».